Pelotas del desierto
Los termómetros subieron y deporte se convirtió en desierto. ¿Qué es mejor un verdoso campo de fútbol o una ardiente jungla de asfalto sobre la que ya no ruedan balones? Que se lo pregunten a los que solo van al campo para hacer un picnic. Llegó el amante de otoño y la pareja de primavera, el verano. Con su advenimiento, huyeron despavoridas las pelotas y con ellas, muchas de nuestras palabras. ¿De qué se habla ahora, si no hay fútbol? ¿Es fútbol la Copa América?
Todo un desierto de dos meses por delante… Habrá que atravesarlo de la mejor forma posible, con las ayudas de la bicicleta de Contador, el Ferrari de Alonso o la Yamaha de Lorenzo. Estamos rodeados de dunas, a 50º a la sombra y lo peor, sin agua que nos refresque. En esta situación es normal que muchos vean espejismos. Comienzan los rumores, fichajes que nunca llegarán producto del que necesita engañar sistemáticamente para vender. No tenemos agua, pero si carroña que nos aporte energía.
A este ritmo, el Real Madrid o el Barça habrían fichado a casi todos los mejores jugadores del mundo, y digo casi, porque hay que dejar alguno al Málaga.
Muchos/as están encantados/as. -¿Cuánto tiempo hacía que no dábamos un paseo juntos un domingo por la tarde, Cariño? Un año, cuando salimos a celebrar que España ganó el mundial-. Que bonito es el amor… Por el deporte.
Sea como sea, ya estamos a la mitad del camino. Poco a poco los pedruscos se van convirtiendo en gravilla y a su vez la gravilla en polvo. Este año el camino desemboca en la Supercopa de España, en el partido del siglo. ¿Pero ese no se jugó hace unos meses, y el año pasado y el anterior? Sí, pero al final se quedaron en simples Madrid-Barça-Madrid.
