Sucedió un 16 de diciembre. El Valladolid llevaba cinco jornadas sin disfrutar de la victoria. Había caído hasta puestos de descenso. Los celestes siguieron el rastro del Pisuerga e intentaron pescar en el revuelto río vallisoletano. Se olvidaron el anzuelo.
En la tierra de Delibes, la niebla se apoderó del césped. Noche desapacible de un desapacible lunes. La temperatura se tambaleó tiritando y cayó hasta los cero grados. Dos equipos de emboscada, de zona baja, habituados a la supervivencia, se avenían a una batalla de trincheras. Javi Guerra, con la belicosidad por apellido y bandera, fue el más astuto saqueador sobre el campo. Sin embargo, durante la primera parte, el equilibrio se mantuvo firme.
Entonces sucede. El balón, en pies de Ebert, un alemán que considera el ambiente gélido un segundo hogar. Entre las brumas que colman el estadio, divisa al mortífero delantero. Un toque sutil por encima de la defensa rival posibilita que el cuero se acomode en el muslo de Javi Guerra. El esférico bota suave entre las briznas. Un sonido imaginario que recuerda al “Lago de los cisnes” recorre las gradas. Javi Guerra también percibe a Chaikovski y con el poderío de todo el ballet ruso baila a su son, gira en el aire y la pierna derecha impacta en el núcleo mismo del balón. Yoel cae como plomo cuando el remate ya se ha unido a la red.
Javi Guerra, insaciable, aún necesitó saciarse con un cabezazo casi inverosímil y la matrícula de honor en las oposiciones a verdugo. Tres puñales contra la víctima, un Celta de Vigo que quiso pescar y acabó pescado.
